Не извѣчно, вѣрь, изъ чашъ сафирныхъ
Боги неба пили нектаръ нѣгъ:
Буенъ былъ разгулъ пировъ предмірныхъ,
Первыхъ волнъ слѣпой разбѣгъ.

Наши солнца — тихое похмелье,
И на днѣ алѣетъ ихъ хрусталь:
Легче хмель, согласнѣе веселье,
И задумчивѣй печаль...

Но и древле распрей міръ, и нынѣ
Міръ разлукъ, — семи разлукъ свирѣль,
Пьяный сонъ луча въ его пустынѣ,—
Вѣчнаго прозрачный хмель.