Гимнъ, слагавшійся въ устахъ,
Я чертилъ; а гостья сада,
Въ мой пріютъ впорхнувъ, — цикада —
Притаилась на перстахъ.

За стихи ль мои награда,
Музъ любимица, цикада,
Отъ боговъ ли твой привѣтъ?
Иль отъ той, которой нѣтъ
На землѣ, — и ей отрада,
Что́ поетъ ея поэтъ?

Ты безмолвствуешь въ отвѣтъ,
Звонкогласная пѣвунья,
Вдохновенная вѣщунья!
Только пальцы мнѣ живѣй
Молоточками щекочешь...
Мигъ — и въ зелени вѣтвей,
Изумрудный соловей,
На смоковницѣ стрекочешь.