Не верь, поэт, что гимнам учит книга:
Их боги ткут из золото полудней.
Мы — нива; время — жнец; потомство — рига.
Потомком — цеп трудолюбивых будней.
Коль светлых Муз ты жрец, и не расстрига
(Пусть жизнь мрачней, година многотрудней), —
Твой умный долг — веселье, не верига.
Молва возропщет; Слава — правосудней.
Оставим, друг, задумчивость слоновью
Мыслителям, и львиный гнев— пророку:
Песнь согласим с биеньем сладким сердца!
В поэте мы найдем единоверца,
Какому б век повинен ни был року, —
И Розу напитаем нашей кровью.